Ce qui pourrait m'empêcher d'écrire

J’ai mesuré aujourd’hui la chance que j’ai de pouvoir lire, écrire et emplir mon esprit de milliers de pensées nouvelles et enrichissantes chaque jour.

Je viens de terminer un roman extraordinaire de Zweig, « le Joueur d’Echecs », dans lequel il décrit avec un génie et une précision diabolique la souffrance d’un homme enfermé de longs mois par les nazis dans une chambre, sans montre, sans ouverture, sans repère, sans rien à faire, ni à lire ni à écrire, avec pour seule compagnie sa pensée qui sombre peu à peu, ne trouvant plus rien de solide à quoi se raccrocher.

Alors, rien, non vraiment rien, ne pourrait m’empêcher d’écrire. A part d’y être contrainte de cette façon. Je préfère ne pas l'imaginer !

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