Pas bien rangé

Dans ma vie, ce n'est pas très bien rangé. Où y trouve çà et là, de petits désordres charmants, des chemins de traverse envahis d'herbes folles, et des tas de cailloux semés par un petit poucet espiègle qui s'amuse à mes dépens. Je n'aime pas les boites ni les étiquettes, je n'aime pas les sentiers battus, je préfère ces petites voies  de chemins de fer herbeuses dont la présence est déjà une invitation au voyage. Je n'aime pas que l'on me dise où aller, ni quand revenir. Ma vie est pleine de chaussettes dépareillées, de portes entrouvertes et de verres brisés. La poussière du temps se dépose en fine couche, comme du talc, sur mes gâteaux brûlés. Mes pensées vivent leur vie propre, pas toujours bien ordonnée, et échappent souvent à mon contrôle, tels des avions déroutés.

161/366